Hold your fire

My soul is blind

as my hands.
my eyes are too open
I don´t see the lands.

Pierced by bullets,
my heart was stuck on one side to the other
like two pieces of Lego
that don’t fit into one another.

I'm in the midst of war
but nobody can see me.
everything Seems so insane
they don´t want to know, don´t believe me.

I Look to the left and look to the right

Shields are buried in the sand
Bodies fall; full of blood
Bullets hit hearts, bullets that destroy dreams

There is blood in your hand!

There is blood in your hand!

My shadow is still in the same place
No breathing, no crying.
She did not feel the same way I feel
She just will guiding.

Neither she ... Neither she ... Can see me!

Please... Please... Hold your fire!

(Se a minha própria sombra não sabe quem sou, como é que me podem ver?)

ZERO

As cores que este espelho sujo reflecte

Não dizem quem sou.

Mostra apenas os meus sonhos,

Que um dia alguém sujou.

No meio dos estilhaços, fiquei cego.

Cortei-me vezes sem conta,

Sangrei tudo o que havia para sangrar

De dentro do meu ego.

Já não era eu!

Era alguém mutilado pelos sentimentos

De alguém, que eu não sabia o nome,

De alguém, a que deram o nome,

Ninguém.

Como pude, eu, ter sido vítima de mim?

Julguei verdades que me escorriam pelos lábios,

Com aquele sabor amargo, que só o sangue tem.

Pensei em mentiras que um dia tinha visto

Mas agora, vejo tudo vermelho.

Eu sou ninguém!

E que ninguém sou eu?

Se sou ninguém é porque sou algo,

Mas ninguém não é nada,

Logo é alguma coisa.

Por muito sangue que volte a cair de mim

Não deixarei de ser algo.

Por todos os espelhos que parti

Não vou deixar de sentir algo.

Algo é nada.

Mas se nada é alguma coisa,

Então eu um dia poderei ser alguém,  que ainda não foi nada.

Tiago Mindrico

17/03/2012

Silêncio Mudo

Mudo, é o silêncio das palavras

Que se fazem ouvir

Pelos ouvidos surdos

Da tua voz.

O silêncio não é mudo.

O silêncio só é mudo

Quando tento encontrar

As palavras certas

Para dizer o que sinto.

É mudo, fica mudo;

Quando tento arranjar

A coragem necessária

Para responder o que queria.

Mas, o silêncio não é mudo.                                                                                                                      

Mudos são os que tentam falar pelo silêncio.

Mudos são os que calam.

Mudos são os que não conseguem escutar as palavras

Que o silêncio diz.

Por mais palavras que tente arranjar

O meu silêncio será sempre mudo,

Pois não me consigo largar desta cobardia,

Não me consigo largar da ideia que os olhos alheios

Ouvem o que não consigo dizer.

Mas, as únicas coisas que preciso dizer

Nunca serão ditas,

Pois quem quer realmente saber

Ouve o meu silêncio.

                                                                                                                                     Tiago Mindrico   25/09/11

Nós e os outros animais

Quando um Homem pensa

Cresce uma ideia.

Quando o Animal vive

Cresce um mundo.

Quando um Homem sente

É movido por sentimentos.

Quando um Animal sente

Faz mover sentimentos.

Um Homem é considerado como tal

Quando, Sente, Vive, Cresce e Sê “racional” e “livre”.

Um Animal é considerado como tal

Quando Sente, Vive, Cresce e é livre pela sua “ignorância”.

Quando um Homem deixa um animal viver,

Deixa a coisa mais bela existir.

Quando um Animal é deixado viver,

Torna a natureza a coisa mais bela.

Tiago Mindrico 

Mentes Estranhas

Quem suja as mãos com o seu próprio sangue?
Ninguém é capaz de pensar em metafísica?
Para quê viver se nem questionamos?
Quem é capaz de se sacrificar?

Duvidas! Para que servem?
Dão para mundos infinitos,
Que entram em colisão
Com o nosso próprio “Mundo”.

Debato-me neste infinito fim,
No canto de uma rua sem paredes,
Mergulhado na escuridão com uma luz a iluminar-me
Para sofrer a perda do que a acabei de ganhar.
Pensando bem, ganhei mais que perdi.

(Mesmo assim, ainda estou em duvida.
Estou com a dúvida se duvidar leva-me a algum lado.)

Duvidei, duvido, vou duvidar, duvidarei e nunca deixarei de duvidar,
Na dúvida em que me encontro hoje preso.
Se tudo é tão retórico e simples. Para que duvidar?
Quem seria capaz de sujar as suas mãos com o seu próprio sangue?
Não! Todos eles limpos.
Todos eles a brilhar.
Todos eles com fama de serem o que nunca foram, mas o que sempre desejaram.
Tomam banho todos os dias.
Encobrem a sujidade que sempre esteve lá, mas por alguma razão passou despercebida.
Como pode isto ser tão certo que não deixa espaço de dúvida?
E eu como poderei eu viver e ser eu próprio sem me sujar?

(Até onde parecia não haver duvidas o simples ego humano faz o obsequio de a criar. )

Duvida!

O vento contou-me!

Não sou, nunca fui, nunca serei
O que desejei ser.

(Eu sou como as folhas que se partem em mil pedaços,
No chão da calçada, onde são pisadas vezes sem conta.
Eu sou o mais simples floco de neve,
Que se agarra ao chão, derrete e torna-se novamente água.)

Escrevo esta carta em memória dos dias, dos anos, dos meses,
Que passei a ler contos inesqueciveis, sobre principes e fadas.
Quando passava horas a escutar a Simphonia da amizade no seu resplanescer,
E a sua melodia de sétimas e com consoantes em vez de vogais.
Ouvi dizer que o escritor é algo que nunca foi, algo que nunca imaginou ser,
Que um escritor escreve tudo o que imagina e torna real o seus desejos.
Eu que já sonhei ser eu, não consigo tornar real o simples desejo de ser eu.
Posso não ser escritor.
Posso não ser poeta.
Posso não ter sentimentos.
Mas ser algo que fui e que sonhei ser, é como escrever sem linhas.
Construir o mais belo olhar sobre a mais podre pele.
Esboçar o sorriso numa folha rota.

O vento ontem disse-me que nunca foi o que quis
O seu sonho era poder andar, o seu real sonho era poder falar.
Perguntei á chuva se queria chover,
Perguntei á Lua se queria nascer á noite,
Até perguntei ao Mundo se queria viver.
Não obtive resposta...
Apenas ouvia o vento nos cantos das janelas.
Buhhh!...Buhh!...Buhh!
Deixei-o entrar!
Abri a janela e de lá vi,
Uma mulher a chorar.
Como podeira estar uma pessoa a chorar?
Como poderia estar alguém sentado na calçada a olhar para o céu a chorar?
Será que morreu alguém? - pensei

(Nestes versos infindaveis, econtrei o que desejava.
Encontrei a grotesca ideia de despertar em vós
O mais puro sentimento de culpa, de odio e de reflecção...)

“A mulher chorava porque queria voar!”

(Nunca mais vi tal pessoa,
Foi o milagre do século ,
Dizem que evaporou como a água,
Do nada, voou!)

Hoje embalo esta história triste
Embalado pelo vento
Embalado por todas as coisas errôneas neste mundo...

Hoje sou embalado pela mulher
Que se tornou vento
E que hoje deseja, andar....

(Só damos valor ao que realmente gostamos
Só damos valor ao que realmente amamos
No fim de o termos e deperdiçarmos.)

Dilema

Ontem escrevi, dancei, corri, chorei, fiz tudo
Fiz tudo o que podia para não deixar nada para hoje.
Mas, hoje o que tenho para fazer?
Se tudo o que já foi feito não pode ser feito outra vez.
Como poderei escrever música se a música já foi inventada,
Como poderei eu tocar piano se tudo o que havia para tocar já foi inventado?
Como escreverei mais poemas se a sorte infame protege os audazes
Que já produziram e realizaram mil e um feitos neste mundo?
O que poderei fazer eu hoje?

Ontem não escrevi, não dancei, não corri, não chorei, não nada.
Não fiz rigorosamente nada para deixar tudo para amanhã.
Mas, se não tiver tempo para fazer?
Se tudo o podia fazer hoje não foi feito.
Como poderei escrever sem as palavras?
Como poderei tocar sem música?
Como poderei sentir o mais puro sentimento se nem,
A Humanidade reconhece o bem do mal?

Sempre fui mais um homem,
Sempre sou mais um homem,
Nunca passarei de ser mais um homem,
Que vive preso a um futuro imenso de erros e pecados, de desespero e solidão.
Já fui ridículo, gozado, ultrajado aos olhos de quem
Nunca foi gozado, ultrajado ou ridículo (pelo o menos em publico)
Já posso ter sido isso tudo mas comigo nunca o fui.
Já posso ter feito tudo o que havia para fazer e já posso ter feito nada,
Em vez de fazer o que devia, mas nunca perdi tempo em fazer
O que os outros querem que eu faça.
Como poderei eu ter lugar entre os Senhores?
Tão fortes e honestos como dizem, que nunca fizeram mal uma mosca.
E eu? Um simples homem, o que tem para fazer?
(Não deixes para amanhã o que podes fazer hoje!)
Será? E se amanhã ficar sem nada para fazer porque tudo o que havia para fazer já foi feito?
Eu penso, volto a pensar e penso novamente.
Nada do que possa vir a fazer pode ser feito quando quero.
Nada do que possa vir a fazer pode ser feito quando menos quero.
Mas, tudo o que eu realmente tenho para fazer vai ser feito quando eu realmente quiser,
Porque a vida, não é o que já foi feito, mas sim o que há para fazer!